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Pas la célébration du vide, ni les lettres solennelles des grands poètes.
Juste des mots vrais, cruels et sincères, qui frappent la matière noire de l’amour,
avec une âme tranchante, pleine et éveillée.
Chaque phrase saigne sa chair, sa tension incarnée, traverse sa période, cicatrise une sincérité profonde, la force brute d’une évidence profonde, sans légèreté, sans action insensée, mais quelque chose d’inaccessible…vers une conscience sans mesure,fermée aux mortels...ostracisée pour l’origine même de la création. Écrivain, inhabile, je meurtris mes doigts sans don. En revanche, j’élabore la précellence de mes pensées et choque les architectes de l’H₂O
ARCHIVES DES TEMPS FUTURS